A veces vivo un poco,
y ostento la evidencia como un coleccionista.
Algún trofeo rutila en las escarchas de mi nombre
y emerge la que era en el engaño del verbo flagelado.

Mi intemperie descansa un instante
en el pedestal de hierba de sus ojos,
hasta volver, crucificada,
a la oración unitaria de la casa.

Autor/a: IsApRiNcEsS