NOSTALGIAS    

En La estrecha paz que generan estos paisajes montañeros, sobre estos cerros  donde se levantaron  alguna vez  mis ganas de volar  y  la prisa marcaba el camino de ser hombre.  El amor por  la  raza y  los  ancestros.  Llenaron ese caminar  de recuerdos que marcaron  por siempre  un puñado de historias escritas por mis días trasegados.

En medio de  los vientos  que rebotan en éstos  árboles frondosos,  se levantaron las raíces de mi Antioquia  amada. Entre camino de arrieros, entre trochas pantaneras, entre verdes colchones de agua que detenían el afán de las aguas por bajar a  sus orillas.

Mi primera novia, mi primera chiva en el ordeñadero. Las horas cambiadas por decretos presidenciales. Y las ganas de vivir que  pausadamente transcurrían. Mi primer plante de la chacita que  con su candado alejaba del sacrilegio de mis hermanos. M i primer trabajo de mesero,  de coordinador de oficios playeros donde despachaba las volquetas con arena y grava, donde en cada volqueta se iban un puñado de recuerdos. Y  el agua bajaba silenciosa en busca de los mares, mientras yo  me cuidaba de cangrejos y de pedazos de vidrio que las aguas me arrimaban.

También recuerdo mi niñez como monaguillo, saliendo con el padre Flavio a las romerías veredales, a las buenas atenciones, a las peleas de peinilla en plenas romerias, donde  en medio de copas y botellas salían a flote las diferencias. Todo este puñado de historias  hace que mis ojos se desgranen.

Tantas cosas que suceden en ésta ciudad de venas rotas, tantas cosas que marcan nuestras diferencias y tantas otras cosas que  también marcan nuestra indiferencia.

Poco nos importa el dolor ajeno, el llanto del prójimo, la suerte del que se va ó la agonía del que regresa. Muchas cosas que pasan  y no buscamos la anestesia.

A veces las cosas llegan tarde pero llegan. Mi profesora Leticia García quien me enseño a leer. Mis recreos de mandarinas y de mangos. La bicicleta de Nicolás el de Mi Tacita, era un sueño ajeno por aún a mi cortos años. La muerte del fotógrafo llamado chapeño y la reconstrucción del crimen, el cual se demoró tres horas más de lo que fue su muerte. La niña arrojada en un cesto por la quebrada   Cimarronas,   fueron  sucesos que  marcaron historias  en  mi pueblo.  Mis ansias de  escribir en los periódicos de mi pueblo, en las revistas de mi colegio y luego en la ciudad de Envigado donde realicé mis primeras publicaciones   de aprendiz de periodista.

Ir a pasear a Santa Fe de Antioquia mi primer paseo fuera de la casa, mi coca cola litro para el viaje, el fiambre que mi madre con amor me regalaba. Mis clases de aprendiz de tráfico para una ciudad llena de caballos y de arrieros. El grupo juvenil de lobatos y de scout, mi garrucha, mis campamentos de vacaciones, donde aprendí a amar la naturaleza, a querer los animales y el respeto por todas las personas.

Una vez cuando la vía apenas era pavimentada, bajamos a estrenarla  empujando un caucho vacío de  bicicleta  con un palo de madera, esa fue una  bajada a Rionegro en

Viaje de juego ingenuo e infantil que guardaré por siempre en mi memoria. Mi primer parte de tránsito que el guarda al conocerme  se enterneció conmigo, me dejó ir y rasgó frente a mí  dicha infracción. Yo iba en una moto amarilla por cierto, era una Kawasaki 100 modelo prehistórico. Sin más detalles.

Una noche en el alto de la virgen mataron un extorsioncita y todo el pueblo subía en romería  a conocer el cadáver del finado.  La  ventica   de panelitas de doña Tereza  y el mantelito blanco  con el que las tapaba. Y  el viejo  Gregorio con sus gafas hinchadas que secaba sus medias de dos días al sol de la tarde, al lado de unas botas de caucho malolientes.

Mis viajes por el Huila, mis ventas de ropas en los pueblos, mis días de teñir ilusiones y mantener las ganas de hacerme hombre al frente de todas mis responsabilidades. Mi fábrica de tenis, que más que tenis fue una fábrica de sueños.  La hija de la vieja  Fanny que ayudaba diariamente a colocar botones y cremalleras, a teñir las ropas, a teñir mis días de andariego.

La llegada a los pueblos y la búsqueda de puntos permitidos para realizar  mis ventas, mis madrugadas por carreteras  que igualmente correteaba la guerrilla. Las cartas a  una novia lejana  y las llamadas sagradas de cada ocho días.

Las llamadas a mi madre, que religiosamente también le  profesaba.

A chaflán también recuerdo  igual que a chaquito, pate buey y al viejo tonto leo. A Enrique trozo que llenaba sus bolsillos de papeles creyéndose  él mismo que eran billetes. A nena la loca, embarazada por un boticario. A  Ana la loca, que trasegó por aquellas fronteras de mis recuerdos. A tanta gente que aprendí a amar y también a aborrecer. Mis viajes de monaguillo  con el padre Flavio  en su Daihatsu amarillo, donado por comunidades cristianas. A la hora de recoger las ofrendas salía con esa canastilla de mimbre,  como  el pequeño  capellán de La feligresía.

La  coca cola bailable en  la discoteca  El Carretero, la bailada con Yo Maira,  una amiga, de mis tantas hermanas, siete en total. Mi curso intensivo de baile  en el  Kirama, la noche de la demora de mi padre, hombre  tan disciplinado que  ante cualquier demora generaba búsqueda, lo encontré con el profe  Pedro Luis hablando entre tragos de política. Pocos tragos nunca fue toma trago mi querido padre.

Recuerdo la noche que mi padre descubrió el carro en el garaje, y vio que estaba en el sentido contrario que le habían dejado. Así descubrió que yo lo había sacado y siguientemente lo seguí  sacando  pero ya con su permiso.  Los envíos de mi madre a mi abuela, que cuando eran muy provocativos para mis gustos  culinarios,  le mermaba el envío y me lo comía en la escuela de varones infantiles llamada Marco Tulio Duque Gallo.

Recuerdo mi noviazgo, mis mojadas en lambreta, mis quemada de pólvora que casi pierdo los dedos de mi mano derecha. Mis visitas en carro, mis vallenatos guardados en casetes.  La siembra  de materas para nuestra futura casa, un proceso más  para alegrar  los  preparativos previos a la boda.

Recuerdo al abuelo en las salidas periódicas a diferentes  viajes, donde tenía un rincón escriturado en la  silla delantera del campero. Recuerdo a mi abuela la tarde que una de mis chivas la orinó en su vestido  de paño café. Y aquellas chocolatadas donde el olor a panqueso caliente salían de aquellas mágicas cocinas.

Recuerdo sus voces porque quedaron guardadas NOSTALGIAS en entrevistas que les hice, donde sus palabras quedaron grabadas para escaparlas del  abandono, por que sé que para seres tan especiales, no podrá   haber espacios para los olvidos.

Recuerdo el día de mi matrimonio, el nacimiento de mi  niña, sus primeras leches de chiva caliente, mis frutales, la hierva en los potreros. Los jardines colgantes, la muerte de mi gato en los pies del caballo. A mi niña decir ahíta engo, calo a nunar, voy aia  por decir  Ana María.

La prisa por la vida  debe ser mayor  que la  de  la muerte,  cuando nuestros pasos se vuelven lentos,  también disminuyen la prisa de nuestras emociones…

Y la volqueta gris  casi destartalada, cargada de arena, saliendo de la playa y yo al volante dándome las ínfulas de camionero mayor.

La borrachera de mi hermano que dejaba la moto en mi casa, y yo al saber de sus borracheras, afanaba  la sacada de la moto honda en duro 125, y recorría  las calles nocturnas de mi pueblo, donde le huía al inspector de policía  por carecer de documentos de conducción.

La primera bicicleta de cross, el primer pique en la feria de ganados y mi primer correazo por ensuciar de estiércol de vacas mi  trasero. Las noches del circo que buscábamos ingresar  sin pagar las boletas.  La llegada de  la ciudad de hierro y la montada en la rueda de Chicago.

Mis siembras de hierbas de corte como la imperial y el elefante. Los potreros divididos con   cercas de  energía. Las madrugadas a lavar las marraneras, al ordeño, a la siembra de legumbres que entre todos realizábamos. Las idas a El Santuario  a vender cultivos. A  las noches de  Escalona, a   las visitas  nocturnas a mis familiares, al ladrar de los perros en el patio, a las  cuajadas de leche para hacer los quesos.  A las gallinas tan gordas que se asfixiaban  y no podían caminar de lo pesadas.

A mis negocios de motos y caballos, a la chaza que manejaba mi trabajador Emilio,  el viaje a Cali con la niña donde rematé una camioneta y nos venimos en ella desde tan lejos y sin muchas experiencias.

Mis primeros problemas conyugales, donde me tocó amanecer solo en la finca, y esperar a ver cuando iba a subir con Ruperto  mi señora.  Los primeros pasos de niña, el montón de canastas de flores  decorando los pasillos y la niña entrando los  huevos de mis gallinas. La vez que la gallina perdida apareció con la compañía de sus polluelos.

Los mellizos de pinina y del diablo, la bondad de la topa, el cariño de flipper, los vecinos tan queridos, la señora  Nelly y sus muchachas que me llevaban cremas a los  potreros.

Y en medio de tanta calma  llegaban las tardes acompañadas de silencios mientras la vida giraba  marcando en nuestra piel el paso de las horas.

Habrán de venir otros momentos.  Tendremos la oportunidad de marcar la historia de nuestros hijos, igual que fuimos marcados con las historias de nuestros ancestros…

Otros veranos surcaran nuestros días y una nueva sed  soportará las inclemencias de los tiempos que velozmente se aproximan…

Jorge Betancur Zuluaga           julio  25     2010

Autor/a: JORGEBETANCURZULUAGA